Fictions

Une sensation d'étouffement saisit sa gorge, ses doigts se crispèrent, ses jambes se raidirent. Il battit des paupières. On était en septembre 1973. Son réveil annonçait 3 h 15 du matin.

Je m’appelle Xanthos, et fus autrefois l’un des nombreux messagers de l’empereur Alexandre le Grand.

          La fièvre est puissante, les croûtes ont remplacé les boutons, son visage est noir… A présent, les médecins ont perdu tout espoir de sauver Louis XV. La petite vérole est en train d’emporter le roi malgré le mieux de ces derniers jours, et tous les remèdes administrés.